En Octobre de l'année dernière j'étais déjà à Dijon. Je me souviens, c'était la veille d'un jour de grève, un mouvement social important. Arrivée en fin d'après-midi, je suis allée à mon hôtel déposer ma valise. Il était environ 19h. Dans cette chambre anonyme, j'ai rapidement opté pour une flânerie dijonnaise, sous une douce lumière crépusculaire. J'ai déambulé dans les  ruelles, pavées de chouettes cuivrées, dorées, emblèmes de la ville. L'une d'elles, située rue de la chouette, se caresse, l'espérance d'une protection contre le mauvais sort. J'avais juste regardé toutes ces chouettes qui jalonnaient mes pas.  Chouette  invitation.

J'ai flâné, me suis arrêtée à un bistrot dijonnais, un peu bougnat, sur la petite place d'une rue piétonne. Le patron accueillant m'a servi un verre de vin de Bourgogne. J'étais là, regardant les passants, et je me suis dit avec conviction que sans doute quelqu'un m'adresserait la parole.

 Un jeune homme est passé, s'est assis à une table, derrière moi. Rapidement il m'a demandé si je connaissais la ville et m'a expliqué qu'il était en stage, ne connaissait pas la ville. Nous avons situé chacun le sens de notre séjour à Dijon: il était en stage, moi même  formatrice, dans des domaines très différents. Nous avons échangé sur notre activité professionnelle.

La lumière du jour diminuant, il était temps d'aller diner. Nous sommes partis diner ensemble, naturellement, sans trop savoir où aller, ignorant tout de l'univers dijonnais.

Nous avons parlé toute la soirée de notre vie, nos parcours, nos voyages, nos projets, nos préoccupations. Cette rencontre pour moi est  inoubliable dans sa simplicité et  son authenticité. 

Nos différences, marquées par notre âge, notre mode de vie, étaient source de curiosité, de richesse. Nous nous sentions avant tout dans notre mêmitude. Cela fait un peu pompeux mais c'est difficile de dire avec des mots cette sensation de proximité avec l'autre, celui qui a-priori n'a pas de point commun. Ce  sentiment d'une grande disponibilité à l'autre, dans un temps de rencontre, suspendu, éphémère m'a paru inattendu. Comme si une rencontre banale devenait extra-ordinaire du fait de sa rareté, tant dans le contexte  que dans sa spontanéité.

La singularité de cette rencontre est qu'il ne s'est rien passé de plus et que cet échange n'était pas dans une séduction ni programmée, ni envisagée de part et d'autre. Ce jeune jurassien et cette parisienne, échoués là ont créés un  espace-temps suspendu, au delà de tout soupçon...

Je me sens de passage dans ces villes où je dois vivre, juste quelques jours, le temps de mon intervention. J'y reviens et je construis mes repères. Je retrouve le même hotel, mais y reste toujours inconnue. Ni  touriste, ni en vacances, ni résidente,  je me sens une habituée, en marge. Je continue à m'y perdre, à tourner en rond, à découvrir des trésors de lumière, d'architecture. Ce soir je suis retournée dans ce café. En solitaire, j'ai regardé les passants, au fil de mes pensées flottantes, cette rencontre inhabituelle m'est revenue et  j'ai caressé la chouette emblématique, dans un élan furtif.

"L'homme seul est toujours en mauvaise compagnie"Paul Valéry.

Une virée en voiture à Vancouver, Veracruz en vélomoteur, Venise en vaporetto, Vizena vagabonde. Vêtue d’un voile, elle vocalise des vétilles  qui se volatilisent dans le vent vénitien . Elle vomit sa violence vis-à-vis de la vermine, des vautours ventrus à qui elle a vendu ses vanités.  Vingt veillées aux vibrations de sa vie vengeresse. Sa vieille a vagit pour qu’elle vive. « Qui  vivra verra ! ».

Sans valise, ni victuaille, Vizena vacille sous une voûte vermoulue d’une venelle de Venise.

Alors que Vellochio vaque à sa vannerie vert Véronèse, il voit Vizena dans le virage de sa vision velours. Est-elle vivante ? Il vient à elle, la ventile et vérifie sa volupté. Il la vêt de sa veste violette.

« Va-t-en vaurien », vasouille-t-elle.

Avec vélocité, Vellochio lui veloute  des vols au vent sur de  la verdure et lui verse un verre de valpolicella . Le vin vivifie la voix de Vizena. Vrillée par les vicissitudes de sa vie, elle vomit son venin. Elle vocifère qu’elle ne veut plus vilipender sa vie  dans une vengeance vaine. Avec verve, elle volubile ses vérités alors que Vellochio vogue sur la volupté vermillon de son visage.  Dans un volte –face, ils valdinguent dans le vestibule.

Sur les volutes du ventre de Vizena, Vellochio versifie et violoncelle des vers de Verlaine. En virtuose, il la volcanise. Elle virevolte, voltige sur le versant de leur vitalité vermeille.

Ils vivent sur la via Vivaldi. Vellochio vend sa vannerie, à tout venant. Vizena, avec véhémence, ventriloque des volées de vocables versifiés.

 Derrière leurs ventaux, les voisins vénèrent ces deux veinards.

Venise, août 2010.
LN

Dans la robe rouge du chianti, le lion de l’Arsenal se reflète.

Sur le pont Paradisio, les pas des passants clapotent.

La lumière dorée avale les ombres grises des Archers, tandis que le drapeau bleu jugule le vent.

Il est dix-neuf heures.

En solitaire, je grignote les chips trop salées, enveloppée des conversations italiennes des assoiffés de Rosso ou Bianco.

Pensées flottantes, sur le campo de l’Arsenal, dans la saveur chiantesque d’une scène pittoresque vénitienne…

Buena Sierra

LN

Reinata, Reine de Ramatuelle

Dans les ruelles de Ramatuelle, Reinata, la rebelle, rumine sa revanche, à reculons. Rescapée d'un ressac rugueux, sur les rives de Rhodes, elle réfléchit, à rebours. Elle avait raté son retour et ressassait ses rancœurs. Sur le radeau de ses réflexions, elle renoue avec le recueil de ses réminiscences. Elle ravaude les rets sur son rafiot, rénove ses rames pour rejoindre Rhodes.

Mais avant, elle réajusta ses rêves : rallier sa région reculée, pour s’y réhabiliter.

Elle avait raccroché au réseau des runologues, pour résoudre ce rébus rupestre. Sur le rocher, elle avait résolu les runes de leurs ruines.

Elle se remémore ses réveils radieux avec le Roy, au rire râpeux. Elle remodèle les rhizomes de leur relation. Une rixe les avait répudiés, lui et elle. Radiés des registres, elle réécrirait leur récit. Son récépissé, rapiécé comme une relique, reluit sur le rocking-chair. Elle le reluque, respire pour réfléchir.

Révéler les rouages de sa renommée. Raisonner les radoteurs. Après une relecture, elle reconnait le repère de son Roy. Un rond réduit, rayé de rouge. Regrets, remords, rancœurs, elle résiste à ne pas reculer devant les rapaces redoutables, responsables de leur rejet.

Elle rencontre Romuald, un rital qui a réussi à rejoindre à la rame, Rome à Ramatuelle. Un rémouleur, qui raffutait les rapières du Roy de Ramatuelle et depuis renvoyé et remplacé.

Reinata et Romuald se rejoignent dans leur résistance à la rouerie de la Régence renouvelée.

Romuald le rémouleur rassure Reinata et rassemble la racaille, les rescapés des roufs, remugle des régiments. Ils eRrent tels des renégats : le rétameur rétamé, le rempailleur, rassis et rabougri, le ravaudeur rogue.

Une réception républicaine se rapproche, revendiquée sans révolutionnaires retors, sans risque de ressusciter le Roi de Ramatuelle. Un raout réjouissant.

Romuald et ses rapineurs de rupins, rusés et roués, s’y rassemblent. Le Rendez-vous des ruffians, des roturiers et des roublards. Ces rétiaires rafistolés, se ruent sur cette rencontre, pour se rabibocher avec le Roy et les rebelles de Ramatuelle, réfractaires à la Régence.

Un ramassis de Rastignac. Quelle révolution !

Revigoré par cette rumeur, le Roy, en rogne, se réfugie dans la remise rénovée, remâche sa rancune, rêvant son retour.

Bacchus de Velasquez

Pour ce repas, la Reine Claude a recyclé ses recettes. Elle reçoit avec un ragoût de rascasses à la rastaquouère.

Les récipiendaires rappliquent et font la razzia sur les rascasses en ratatouille. Des roulades de rollmops, des rôts de romsteck rissolés, avec ses riz de veaux, ses risottos. Une romaine aux rognons. Un régal de rhubarbe en récompense.

Réunion de ronds de cuir, de rombières rabougries rougeaudes et d’un révérend résolu. Nos rombières ont les rotules à la Rubens, rancies, sous leurs robes rapiécées de raphia et de racines.

Réminiscence Rabelaisienne. Radiguet et Rimbaud réunis, avec un relent de Robespierre

Elles régurgitent, rotent sous les regards révulsés d’une ribambelle de rejetons. Ces radasses rubicondes ravalent leur râles et retombent sur leur rocking-chair.

Les racailles rassasiées et rétamées par le ratafia royal, sont ric-rac pour la révolution. Romuald le rémouleur récidive avec la rémoulade. Raidi, il ne réagit plus, résolument à la ramasse.

Reinata rapplique à sa rescousse. Elle le retourne, le réanime, réchauffe tous ses ressorts. Comme une râpe rouillée, il ronronne, ses roulements ruinés.

Elle résorbe les résidus radioactifs de ses radius rétrécis. Ravigoté, il retrouve sa robustesse. Elle le regarde se réveiller et réalise que Romuald est rétabli. Le rhum roule dans son regard et rétrécit sa raison. Elle le réprimande. Il rechigne, refuse les rodomontades et les reproches. Quel relou! Mais avec respect, il lui rétrocède ses rapines.

Elle revisite le recueil des ressources de cette révolution. Le Roy rapplique, au rencard. Il réapparait dans sa résidence. C’est la rupture. Les rupins de la régence, rétrogradés et révoqués, se retranchent dans leurs refuges. Le Roy les récuse et les rencogne dans les roulottes d’un repaire de rocaille.

Quelle relecture de leur réalité! Le Roy la retient rêveusement dans son regard de roitelet. Ravie, Reinata roucoule tel un rouge-gorge.

Sur la rosée de son réveil, elle relace ses rollers, roule-boule dans le ravin, se rabiboche avec son reflet, ressourcée. Rapatriant son roudoudou, sans rancune, elle raconte aux rejetons, sa renaissance à Ramatuelle, dans le rocking-chair rococo de sa résidence royale.

Un récit, à réveiller les revenants…

Avec le recours raffiné d’un rémouleur de R, résolument rocambolesque.

Willy Ronis, photographe disparu il y a à peine un an. Un retour sur le Paris d'après-guerre, sur le monde du travail de l'époque. Des usines de textile, les grèves chez Renault, le front populaire, des manifestations contre la guerre au Vietnam. Artiste engagé... Des "tranches de vie ordinaire", quelques clichés de l'Est, Prague, la RDA...

L'affiche de l'expo fait partie d'une série de nues, très belles et sensuelles, sous une lumière diaphane.

Les compositions de Willy Ronis se dessinent  sur des lignes parallèles qui s'effilent, s'entrelacent sans se percuter. Des vues de Montmartre ou du 20ème, pourraient être prises encore aujourd'hui, comme des cryptes épargnées, des lieux  préservés.

Le jeu des  reflets de la pluie, des flaques d'eau sur les pavés, racontent l'atmosphère nocturne de Paris.

Les vues de Hollande ont réveillé des souvenirs de mon séjour à Amsterdam, dans les petites villes autour, Vollendam...

Pour finir Venise en 1959, Venise que je vais redécouvrir dans quelques jours...

Très belle exposition qui dure jusqu'au 22 Aout...

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En poursuivant mon errance, je suis allée voir l'exposition de Gérard Uféras, un de ses copains. "Paris et l'amour". Des photos de marié(e)s.

Autre ambiance, cosmopolite, des portraits d'amoureux, tout sourire, ça fait rêver... Pas les anneaux, ni les robes, mais les ambiances dansantes, les émotions de coulisses et tous ces regards amourachés.

Expo prolongée... à l'Hotel de Ville.

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Les amoureux ont des éclats dans les yeux comme des pépites scintillantes et sur les lèvres des sourires de nectar d'amour.

A votre amour...